Chi non ha mai desiderato un amore leggero, ma stabile?
Ho ascoltato racconti secondo cui tutto ciò che è leggero è destinato a volare via, senza mai trovare quiete. E in fondo è vero. Osservare un soffione danzare nell’aria ha qualcosa di ipnotico. Ma basta un vento più forte perché scompaia oltre lo sguardo, lasciando soltanto il ricordo della sua grazia.
Ho ascoltato altre storie. Quelle che dicono che l’amore, per essere autentico, debba pesare. Debba trattenere, chiedere, pretendere continue dimostrazioni. Così ho visto persone stringersi così forte da lasciare lividi, chiamandoli sicurezza. Ho visto catene scambiate per radici e silenzi confusi con la pace.
E se l’amore fosse come una piuma?
Non una di quelle raccolte distrattamente lungo una strada, consumate dal tempo e dimenticate tra i passi. Non una di quelle immobili in un calamaio, ferme a custodire parole mai scritte.
Una piuma che nessuno immaginerebbe di trovare ferma in piedi, nel mezzo di una terra arida, mentre il vento cambia direzione.
Non combatte il vento. Lo conosce. Lo attraversa. Sa piegarsi senza spezzarsi e, quando trova il suo equilibrio, resta. Non perché sia costretta, ma perché ha scelto di farlo.
Vorrei un amore capace di questo.
Un amore che non mi chieda di diventare più pesante per non essere portato via. Che non trasformi ogni distanza in un sospetto e ogni libertà in una minaccia. Un amore che sappia aspettare senza contare i minuti e ritrovarsi senza fare l’inventario delle assenze.
Un amore fatto di mani che sappiano sfiorare più che trattenere, di parole che abbiano il coraggio della sincerità e il pudore dei sentimenti autentici. Due persone che si guardano negli occhi senza il bisogno di possedersi, perché hanno già scelto di appartenersi nel modo più difficile, ogni giorno, liberamente.
Forse la stabilità non è il contrario del movimento.
Forse è sapere che il vento può cambiare, senza cambiare ciò che siamo l’uno per l’altra.
Vorrei un amore così.
Leggero come una piuma.
Eppure capace di restare.
