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Di fico ho solo l’india
nei desideri e nell’aspetto
tondeggiante arrossito
svettante da una pala.

Tra le maglie di una rete
nasco con maglia di setole
di morbidezza interiore
oltre il pungente spessore.

Rifulgente brina
mi abbraccia in quell’attimo
che del sol nascente
è immutato passare.

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